Agujeros negros #6

algunas veces

cuando la noche se ampara en un mutismo ensayado

salgo al patio de mi casa

evitando importunarla

sin hacer ruido

la noche y yo

como si no hubiera millones de insomnes

jugando a lo mismo

buscando con ojos de animal

un consuelo envuelto en materia negra

salgo al patio de mi casa

y musito algunas palabras

las pocas que nombran lo que amo

acaso aquellas que más temo

y las repito en el límite del silencio

una y otra vez

lanzándolas al espacio como húmeda carnada

como ligeros tentempiés

con los que mitigar el hambre de la noche agazapada

/

y pienso en la muerte

que es la ley del espacio

y busco dosis de vértigo imaginando densidades

distancias de luz en la cuesta del silencio

y practico el olvido de los nombres

a medida que me recorta el frío

digo esos brillos tenues en lugar de decir estrellas

mientras la boca abierta del tiempo engulle cada una de mis ideas

a veces

en la soledad de mi patio

es menester exagerar

entonces exagero

y monto un martirio escenográfico

del que el alba
con su saliva de rocío

me rescata cuando llega

Agujeros negros #5

la vida avanza como un glaciar

con esa fuerza escalofriante

con que el hielo acomoda el peso de sus siglos

y es curioso verla tronar

crujir su  secreto a la distancia

como aquel día que bombardearon Siria

y nosotros

en el televisor de mi casa

veíamos en mudo esa sucesión de relámpagos de fuego  

y después el hombre

el hombre que se acerca al imponente frente de la vida

con demasiado respeto

o con la inoperancia de un turista

o el temor de un huemul

el hombre que no alcanza a filmar los más fabulosos

desprendimientos

pero no puede dejar de mirar el glaciar

el mismo que ha viajado seis mil veces en tren

y se ha sometido a docenas de anestesias

para coronarlo todo con un mezquino deseo de estabilidad

mientras tanto el hombre

a veces marchando

el pecho lleno de medallas

en la más disciplinada de las soledades

brutal como un verdugo

y estúpido como él solo

lo suficientemente cínico como para crear la

comunidad movistar

y sin embargo tan dueño

de sus miserias

de sus plegarias

tan inclinado al gozo del palito bombón helado

quizás sea que ignoro todavía

los más elementales secretos

pero he estado pensando en esas masas de hielo

y he estado pensando en los alcances de la libertad

y en la vida y en el hombre

y pienso si acaso hay algo más solemne que explotar en el corazón de la noche

como una pústula en el techo de la oscuridad

explotar de amor y de asco

y de olvido

explotar de olvido a millones de metros de distancia

allí donde vamos a parar los que 

caminamos por el lomo helado de la vida

ridículamente solos y orgullosos

como parte de una tira no televisada en la que

también luchamos por sobrevivir

pero sin todo ese esfuerzo de producción de expedición Robinson

sin los momentos dramáticos

ni los puntos acumulados

después de seis mil viajes en tren

y docenas de anestesias

parado frente a un glaciar

pienso en si votar

vot A o vot B

si salvar al hombre

o salvar a la vida

o dejar que ambos se desmoronen juntos

que ambos vayan a pelear a la esquina

como hacíamos de chicos

rogando que en el trayecto alguien nos disuada

porque ahora se

ahora por fin lo entiendo

que no importa

que en realidad no importa absolutamente nada

después de seis mil anestesias

y una sucinta docena de pesares

parado frente a un inmenso glaciar

en la oscuridad del mundo

he decidido preguntarle al mago

como es que hace todos sus trucos

rogando

con las últimos pulsos de fe

que me diga

mira mamerto

no voy a revelártelos

nunca

Estepáridos

¢1

Si yo supiera como

o tuviera con qué 

vendría arrebatado como un perro de estación 

a hacerme 

con una mordida 

de al menos un pedazo de esta soledad abasallante 

que huele a viento y que es de quien ose reclamarla.

Si realmente supiera como 

vendría al sur grande y dejaría de ser yo mismo

y aprendería la lengua de los abandonados

para que la tierra me acepte y la estepa me deshaga 

en una purga solemne, 

y también para que el cielo me amenace de una vez por todas.

Si yo tuviera con qué 

esto es

si fuera mejor o peor o escandalosamente distinto, 

si fuera en realidad un hombre capaz de sobrevivirse, 

si yo fuera, en fin, jodidamente hombre 

entonces vendría al sur y me haría de una parcela 

y una vez habitado el silencio lo prendería fuego todo 

y construiría mi muerte como un refugio

y antes de dormir la buena muerte

libre ya

ardería en luminosos reproches. 

¢2

Mientras los guías hablan de fotografía

yo miro el universo a través de mis ojos brumosos 

y pienso en el primer dolor de cabeza que tuve de niño.

Pienso en dios y lo imagino disfrazado e incluso preguntando

/a quien tengo que pedirle permiso para bajar a la estepa y espantar guanacos?/

Si yo se lo que es la soledad, la violácea soledad del hombre, 

entonces dios también tiene que saberlo. 

Bien.. 

Bien. 

Mientras los guías intercambian lentes y dicen leica y sobrexposición

un animal que no sabe que va a morir salta un alambrado puesto allí 

hace cien años por un peón muerto

al que su capataz, de apellido inglés, le decía “vaya, mudo”

y el tipo iba

y hablaba mucho

pero siempre para adentro

siempre llenando de palabras barrosas su soledad de aljibe

Eso pienso. 

La ruta es hermosa y la negrura que se trenza en punto santa clara en la esquina superior izquierda de mi cerebro 

alcanza un nervio que me obliga a decir que maravilla, mierda! 

y después me hace callar por horas y luego me fuerza a angustiarme y a pensar

en dios, en un dios radiante disfrazado de guanaco que ve al universo

como lo veo yo

como una tremenda maravilla desolada

y a la tierra

su tierra

como un animalario complejo que comienza a rebalsar de fotógrafos. 

Gong Endir

con la muerte no

no me animo

ahora busco el toldo de la lengua olvidada

lo busco porque el resto es sol 

y me quieren matar algunos rayos 

y si yo los dejo

me matan

busco la sombra y el agua

y busco cuerdas y notas tenidas

y una voz inventada

que sepa como filtrarse 

y pudrir lo que nunca vibró

y espero que un sonido grave me sacuda el pecho

y que mi sangre reviente 

o se acumule como un grumo y duela en algún rincón

entonces creo haber generado un espacio

haber compuesto un lugar/

obrado un milagro/

creado/

y como si el mundo fuera así de chico y fuera mío

lo bautizo con un nombre estúpido

y descanso

lejos

bien lejos de tanto agotamiento

solo

con la sangre reventada

y una sonrisa en colores pastel

Que novedades?

la vida es el olor a humo

del día anterior

o
en realidad

la vida también es el olor a humo

del día anterior

así es

uno podría entristecerse

pero ey

/ no vale la pena /

el mundo no se extingue cuando apretamos bien los dientes 

y si pedís que todo se derrumbe

porque sí

o porque de verdad te enoja

seguro que no se derrumba nada 

ni se derrite nada

probá

no se pulveriza nada /

estamos de acuerdo en que algo debiera hacerlo

en que todo debiera morir febrilmente algún sábado

pero no /

no pasa

y entonces: 

cabría pensar que perdimos

que perdimos nosotros

los que sólo nos tenemos a nosotros y poco más

escaso recurso

es verdad

pero si te fijás bien

si de verdad te concentrás

si apretás más fuerte los dientes y te prometés la victoria 

vas a ver que el día sí sangra

que el día anda

es cierto

y que quizás no tiembla

pero en realidad

ya esta tocado

Ya way

es que la vida tirita en algunas rodillas
tiembla así como tiemblan los hámsters
tirita y se deja ver
y quizás incluso se desbarata bajo algunos pulóveres
y uno nada
uno acodado sobre la incógnita del proceso
sin darse cuenta
con cara de no saber ni mierda
así como miran los hámsters
ni de la vida
ni de la muerte
ni de nada
pero soñando
siempre soñando con un relámpago
con un verso relámpago
o un milagro de pólvora
y al menos yo
con el más dulce y luminoso de los derrumbes

# 40

pero el temor
no obstante
el temor debe arrojarse sobre la piel desgarrada
como alcohol/
que arda
oh! caladril
-que duela
bálsamo que se aplica sobre la hendija sonante
de la fragilidad humana
(la mía)

la vida
-hora de comprar otra-
tiene una ventanilla en el reverso
desde donde observar su caducidad
si cerrás la boca
que sea para ahogar el reclamo
para dejar de pactar con lo inmortal

yo tuve una burbuja de cristal
en donde nevaba sobre el dolor cada vez que la agitaba
/verán
yo se poco y nada del dolor
pero sí tengo una herida considerable
-aquí doctor-
y si no exigí mi pensión hasta ahora
no fue por heroísmo
fue por temor
otra vez el estúpido temor
de nuevo/
vanidad

la soledad
en definitiva/
si no es ella
que me absorba un agujero de color

y que arda también
que duela también ella
desde hace ya mucho tiempo que intuyo que mi voz
es demasiado aguda
pero ay! muy poco incisiva
y atención
que la vida es fiasco ya no acongoja a nadie
ajá!
la vida sigue siendo sueño/ puro sueño
pero por la mísera razón de que así es más arduo
decididamente más difícil
y si todo se va al fin bien al diablo
tan bien como se estila se retiran las cosas que amamos
entonces sí
entonces la vida se apiada de nosotros y nos permite
entender
en dos o tres semanas intensivas
la deliciosa gramática
de un idioma inventado

# 39

no hay por qué
el miedo es siempre igual
si aguzo la vista
esta ahí
como esos molinos que siguen girando
en la boca de la noche

no se dice terror
bah-
yo no le digo terror
digo miedo
o quizás diga temor
es lo mismo
si me detengo
ahí está
yo no se su secreto
y él sabe el mío integramente
y es que
ya no quiero
morirme

yo sigo
y él viene

le paso el brazo sobre
el cuello
y seguimos

εὐφορία

la poesía se sienta en el pasto

la vida de pie

la grama enfría los pies de la vida

y la euforia

muda como un gotón de savia 

recorre parsimoniosamente el tramo duacastella-olvido

más bien:

me abandona en seco

yo diría se suicida 

como quien se anticipa al rigor de los cometas

vino vio y se suicidó 

vanidad de vanidades

y la poesía se da cuenta

y mira de refilón   

la vida de pie

y yo de riguroso luto

entonces me saca de ahí con su voz de metralla

y me dice levántate y bla bla  

y cuando la poesía habla la vida trastabilla o se yergue

lo mismo da ya

porque bajo los fríos pies irredentos

la grama va tomando el delicioso color de la carencia

Por lo menos así lo veo yo

nos morimos
te digo
como bestias empetroladas
es así y no de otra manera

el mar definitivo nos ensopa
nos golpea
y nos salpica la frente
y una sombra ligera
como rocio
se despeña muda sobre nuestra espalda

un día
me temo
nos entumecemos

hasta tanto
la vida
dulce
como una mancha de nacimiento

Arte poética

yo en cambio equivoqué la sustancia
quise deshilvanar el alba
definir su tranco
someterla
y dije alba y fue ridículo

posiblemente mi voz
mi voz que no supo de qué modo anudarse al misterio
o mis palabras que no magrearon al dolor
ni importunaron al gozo, a la vergüenza o al terror o la fábula,
pero tampoco mis manos
tampoco mis pies

entonces me deshice
me desarmé y lancé al espacio mi mejor línea
yo
que solía dormir bajo la sombra de los convencidos
me acerqué musitando una jaculatoria
caminé hasta trastabillar 

o acaso me dejé caer
obediente
en el foso de los derrotados

Agujeros negros #4

el empujón de humo

la sustracción inadvertida

la certeza opera como el carterista

muerde los pies como un temblor

congelando el verbo en que se la ve ir

y en ese instante helado en que sopesa
cuanto se ha llevado consigo

la vida adquiere un matiz bélico

como un himno bárbaro

o un cadalso a medio alzar

o se cubre de piedras como el fondo de un curanto

y se vuelve tierra ardiente

triste vida anudada a la tierra

ardiendo bajo su propio fuego

la certeza se despliega sobre 

hombros distraídos

se instala en uno como un circo 

y si monta un juego desgraciado es para que soltemos el timón

que a la sazón

ha de estar roto  

entonces la vida

odio y pelea

resignación y cuenta muerta

flota como la memoria o hace como si no entendiera

o se acomoda como una flor dentro de un libro

para no perder la estructura

para mantenerse seca

Paso de cebra

se abandona el sueño
ese lujo desvencijado
con su indecencia de arenero
caprichoso
autárquico
solemne como un ancla que fulgura
en lo profundo

se deja atrás
perro sin dueño
como a una fría estación
olvidando el color de su tacto
el hambre de sus manos vivas
manos vivas de algodón
vivas como el periódico
el subterráneo
las catedrales
como tantas cosas muertas
tocadas por un enjambre de ilusiones

la vida

etcétera

duerme sobre un bote sin gondolero
y el mar
metódico como una fiera
paladea su nombre
acompasa su arrullo al arrullo seco de su sangre
y allí rapta
mata
trasvasa
entre un lado y otro del umbral
a duras penas sueño
apenas muerte

Bretodeau!

no poseer nada más valioso

que unos aparatos removibles

y ser dueño de un temor padre

e hijo del altísimo mundo

un mundo holográmico

que temblaba para otros en el horizonte

como agua en el pecho de la ruta  

mundo ajeno 

apagado como una estrella vieja

despertar al alba

despertarla con saltos irregulares

quemar con lupa los días solos 

bajo un sol prohibido 

quemar los bordes del día para hacer con él un mapa pirata

ser esclavo de las horas de digestión

enemigos de la siesta
recolectar el algodón de las horas

uno por uno 

y apostarlas de a tres o cuatro

y ahora
guardar la niñez en una lata

mezclarla con estampas y entradas de cine
o llegado el caso
llevarla
como un condecorado a un herido
despacio y a rastras

Agujeros negros #3

cuando el odio sobrevive a la noche
la mañana es triste como una fragata que se hunde
a metros de la costa

rezumando humedad como una vieja pared
silencio mojado de silencio
el día se estira y se levanta
en detrimento de lo arcano
y lo arcano entonces llora o cruje o simula
un dolor negro como el humus

cuando lo recóndito sobrevive a la noche
la mañana es una antorcha y un tridente en manos de un campesino
y la turba enfurecida que le secunda
son sus horas más luminosas

rayos de sol perfilados como estacas
es menester resistir el embate

van por tu odio como por la vida de un ogro
por tu amor fosilizado

la mañana
incansable cigüeña
busca petróleo en tu pecho agotado

¡Freeze! (Estás bajo arresto)

no es la primera vez

sea dicho

que me escondo en éste mismo lugar

para que la vida no me agarre

la miro fijamente como a un tiranosaurio

callado como la cordillera

y después 

cuando ya no tiembla la sangre

me muevo

toco tierra

me hundo en la grieta que dejó el sonido muerto

bajo la luna espío el paso 

de osados vendavales 

y lagrimeo en la soledad de mi refugio de siempre

no porque los confunda con la muerte

-en verdad 

no me hace lagrimear mi muerte-

lo que me destruye es saber que no les intereso

las buenas tragedias

sea dicho

huyen de mí

y en su lugar pululan éstas

humedades donde la vieja vida se resiente

pululan

murmuran

apuestan

haciendo un surco sobre mi escondrijo

me esperan 

temores sin jaula

Filibusterismo

se puede aprender todo de un farol
con buena voluntad
un poste de luz con su lamparón ocre
es un ejemplo de estoicismo

pero cuidado
la buena voluntad es peligrosa como un caimán
anote
la buena voluntad es peligrosa como un caimán

en ese orden
evalúe
una hoja seca oculta abandono propio
un copo de nieve enseña el valor del mutis
una bandera flameante resignación

otros peligros:

adormecido por los efectos del optimismo insano
todavía hay quien cree haber descubierto
las indias
y se pasea a sus anchas por una américa al acecho
sin los espejos de color
y el arma de fuego reglamentaria

Hablan en argot y no los entiendo

en pocas horas

millones de palabras saldrán eyectadas y aterrizarán en la

humedad del mundo como porciones

de amanecer

en la misma tierra en que se abandonan 

los marcadores secos y una inmensidad de panes

caídos del lado untado

pero antes

en el instante quebradizo en que rebasen los labios

una de ellas podrá generar

una borrasca social

otras cinco vías incuestionables de desencanto

acaso mil nuevas formas de muerte redundantes

la diferencia

se sabe

reside en el modo en que vaya a emplearse

por ejemplo:

si sale de mis dedos

o se filtra a través del doble portón de mis dientes

la palabra fugará hacia un punto flotante

que conoce de oído como salvación pero que en realidad no existe

y ahí se detendrá

insignificante

por temor a volver sobre sus pasos

por caso

yo no sabré decir ninguna maravilla

resulta que algunas palabras se ven bien en la noche

pero a la luz duelen como un calambre

éstas que digo ahora son

como la mariposa

un intervalo entre olvido y olvido

Calabobos

que llueva con sol ya no significa nada

antes sí, cuando todavía podíamos ver el cielo

desde la ventana del asiento de atrás,

pero ahora casi que no

en ese entonces era rarísimo

era distinto ver caer gotas encendidas

y divisar allá arriba nubes como siluetas, 

como espesos manchones de tinta china 

esparcidos sobre el cielo reconstruido

suele suceder, nos decían

porque creían que nos merecíamos 

una aclaración adulta

y uno empezaba a preguntarse qué era común y qué no;

uno terminaba suponiendo que era cierto,

que lo ambiguo sucede todo el tiempo

esta bien

que llueva con sol ya no sorprende,

nos arrebataron eso o quizás lo perdimos,  

pero que llueva sin ruido es otro asunto:

que las gotas caigan como pan de miga sobre el piso

que reboten como bandas elásticas

miles

millones de bandas elásticas mojadas 

que cubran el horizonte
que empapen

que inunden las calles 

y besen los cordones y terminen por desparramar
toda la basura que dejamos fuera

sin emitir un solo sonido

sin siquiera permitirse un susurro

un escueto respiro 

una guiño de complicidad,
que la lluvia entre en el día de puntillas

como la muerte repentina
eso
me temo
es un misterio nítido
un pobre milagro filtrándose en la tarde del mundo

Gefidrofobia

ahora que han conseguido erradicar las ideas de color
el hombre medio muere de empacho o casualidad
delante de un televisor
bajo un poste de iluminación
sobre una hamaca paraguaya prestada

engañada por los principios fantasma,
(los del atlético camarada
y el buen tío seleccionador)
estigmatizados los himnos lisérgicos
y recortados los versos del siglo hemático
la humanidad se nutre de malvadiscos y de temores diseñados a medida
presurosa a la hora de abandonar como a un perro malo en el campo
los ímpetus movilizadores sobrevivientes

a mil años vista
tendremos la gran ola de polvo
la lluvia de meteoritos
la vibración monumental que esperamos
y tal como soñamos
habrá oportunidad de jugar a ser héroes,
participes netos
de redimirnos en un solo gesto
antes del sonoro acorde final

mientras tanto
la insatisfacción nos obligará a dividir los residuos en quince
y a considerar la bebida light
como una alternativa ventajosa
envejeceremos pues
desapercibidos

de seguro seguiremos haciendo cine
escribiendo discursos puros
tanteando con nuestras manos
los alcances de tanta libertad
pero
a quien le importa