El jazz se suicidó
Pero no dejó suicidarse a la poesía
No temas
al frío aire nocturno
No escuches a las instituciones
cuando devuelvas manuscritos
a la arenisca
no saludes & no pelees
por los pioneros de Edith Wharton
o la prosa de nebraska de ursula major
cuelga simplemente en tu patio
y ríete jugando amablemente
pastel trombón
& si alguien te da perlas
juju, judío, o cualquier otro,
duerme con ellas alrededor del cuello
Tus sueños serán mejores
No hay lluvia
no hay yo,
Te lo digo, tío
Seguro como la mierda.
de Poemas dispersos, Jack Kerouac - 1959
Si hay que decidir entre ser un poeta políticamente correcto o ser uno mismo, me quedo con lo segundo.
ResponderEliminarun poeta, en sus poemas, siempre es uno mismo, y tiene la frustración de ser lo mismo en la realidad.
ResponderEliminarwww.matandolasnormas.blogspot.com