Gong Endir

con la muerte no

no me animo

ahora busco el toldo de la lengua olvidada

lo busco porque el resto es sol 

y me quieren matar algunos rayos 

y si yo los dejo

me matan

busco la sombra y el agua

y busco cuerdas y notas tenidas

y una voz inventada

que sepa como filtrarse 

y pudrir lo que nunca vibró

y espero que un sonido grave me sacuda el pecho

y que mi sangre reviente 

o se acumule como un grumo y duela en algún rincón

entonces creo haber generado un espacio

haber compuesto un lugar/

obrado un milagro/

creado/

y como si el mundo fuera así de chico y fuera mío

lo bautizo con un nombre estúpido

y descanso

lejos

bien lejos de tanto agotamiento

solo

con la sangre reventada

y una sonrisa en colores pastel

100 % Katherine

Ahora es la soledad quien viene de noche
en vez del sueño, a sentarse junto a mi cama.
Como una niña cansada espero oir sus pasos,
y la miro mientras sopla la vela suavemente.
Se sienta sin moverse, ni a izquierda ni a derecha
gira, y rendida, rendida deja caer la cabeza.
También ella es vieja; también ella ha peleado la pelea.
Así, con laureles está adornada.
A través de la triste sombra la marea que baja lenta
surca una costa estéril, insatisfecha.
Sopla un viento extraño…después silencio. Estoy lista
para aceptar la soledad, tomarle de la mano,
aferrarme a ella, esperando, hasta que la tierra estéril
se llene con el terrible monótono de la lluvia.

*

Now it is Loneliness who comes at night
Instead of Sleep, to sit beside my bed.
Like a tired child I lie and wait her tread,
I watch her softly blowing out the light.
Motionless sitting, neither left or right
She turns, and weary, weary droops her head.
She, too, is old; she, too, has fought the fight.
So, with the laurel she is garlanded.

Through the sad dark the slowly ebbing tide
Breaks on a barren shore, unsatisfied.
A strange wind flows… then silence. I am fain
To turn to Loneliness, to take her hand,
Cling to her, waiting, till the barren land
Fills with the dreadful monotone of rain

Katherine Mansfield

Loneliness

Feliz navidad. Te quiere, C.

Desabrido en sus versos, no sufre él su aspereza:
fastidia a todo el mundo y se retira;
parece un áspid
a quien no daña su saliva,
pero mata a los otros si la escupe.

Abu Tammam ibn Rabah de Calatrava

p.d: Se la sabía lunga

Que novedades?

la vida es el olor a humo

del día anterior

o
en realidad

la vida también es el olor a humo

del día anterior

así es

uno podría entristecerse

pero ey

/ no vale la pena /

el mundo no se extingue cuando apretamos bien los dientes 

y si pedís que todo se derrumbe

porque sí

o porque de verdad te enoja

seguro que no se derrumba nada 

ni se derrite nada

probá

no se pulveriza nada /

estamos de acuerdo en que algo debiera hacerlo

en que todo debiera morir febrilmente algún sábado

pero no /

no pasa

y entonces: 

cabría pensar que perdimos

que perdimos nosotros

los que sólo nos tenemos a nosotros y poco más

escaso recurso

es verdad

pero si te fijás bien

si de verdad te concentrás

si apretás más fuerte los dientes y te prometés la victoria 

vas a ver que el día sí sangra

que el día anda

es cierto

y que quizás no tiembla

pero en realidad

ya esta tocado

Bajo las estrellas del invierno

La liebre que una vez que yo miraba
atardecer -volaban los chimangos!-
salió del sol y se sentó a mirarme

El pájaro que una mañana
se posó exactamente sobre mi corazón
a una hora en que su cuerpo todavía
calentaba la piel más que el sol

El pene entre mis dedos de ese enfermo
al que ayudé a orinar mientras marchábamos
lentamente una noche a un hospital
cruzando playas de estacionamiento

La perra que buscaba a mi pene en la sombra
cada vez que salía para orinar desnudo
mirando las estrellas del invierno
antes de regresar corriendo hasta el colchón
iluminado por el fuego que ardía toda la noche
en los troncos que hachaba con mi hacha todo el día

La mujer que pedía serenamente auxilio
agitando los brazos y volviendo a nadar
en las primeras horas de una tarde pesada
en que yo con el pan en el estómago
no encontraba a otro hombre en las orillas

Y todos los metros que nadé por el mar
sin ver jamás a la terrible aleta
Y mi alegría de noche en las ramas de un árbol
oyendo tangos en mi adolescencia
Y mis siestas sentado junto al cajón de un muerto
descansando en la diga frescura de una bóveda
del verano porteño que tantos nos había humillado

Hablo de todas las horas y de todos los días
y de todas las estaciones y de todos los años

Pero la liebre que una vez que estaba solo
se ubicó exactamente entre el sol y mis ojos
guardando exactamente la distancia
que guarda un ángel que visita a un hombre...

Y el pájaro que un día
se posó exactamente sobre mi corazón
lo que es igual a recibir de un golpe
el propio corazón en el lugar exacto
el único lugar del universo
donde es una victoria recibirlo...


Y la perra que se acercaba agitando la cola
cada vez que volvíamos a encontrarnos desnudos
y solos bajo el cielo del oeste...
En fin...
Brillan los miles de ojos que me miran
Brillan las estrellas del oeste en invierno
Sobre la borda del colchón iluminada por las llamas
me siento arreglo el fuego
leo diarios viejos mientras mi sombra crece
Son las tres de la tarde en el reloj
que después del almuerzo se detiene
La noche es larga
Toda la noche sopla el viento
Mi muslo brilla con la saliva de la perra
o entre las piernas de una mujer de buen carácter
desnuda alegre dormida satisfecha
Vuelvo a despertarme cuando quiero
Vuelvo a salir al frío y a orinar nuevamente
porque estas noches bebo mucha agua
El fuego hace sudar al que lo cuida


En fin...
Hice orinar a un hombre
Salvé del mar a una mujer lejana
Y sé que puedo recordar algunos otros
actos de más amor de más coraje


En fin...
Pienso en todas las horas pienso en todos los días
pienso en todos los años sin encontrar mi imagen


Pero una liebre un pájaro una perra
me miraron a los ojos al corazón al sexo
como creo que sólo me miró también el mar
una madrugada de verano en que vagaba
con una pistola en el puño sin tener dónde afeitarme

Héctor Viel Temperley

De Legión Extranjera, 2da parte

Ya way

es que la vida tirita en algunas rodillas
tiembla así como tiemblan los hámsters
tirita y se deja ver
y quizás incluso se desbarata bajo algunos pulóveres
y uno nada
uno acodado sobre la incógnita del proceso
sin darse cuenta
con cara de no saber ni mierda
así como miran los hámsters
ni de la vida
ni de la muerte
ni de nada
pero soñando
siempre soñando con un relámpago
con un verso relámpago
o un milagro de pólvora
y al menos yo
con el más dulce y luminoso de los derrumbes

De Esquizofrénicas o La balada de la lámpara azul

III.-

La poesía es el destino de la lágrima
como un vómito enredado a otro vómito
como el árbol del saber
como el silencio en que se halla la noche
buscando locamente lo que excede al ser
la nada en que me buscas
el desierto y la flor.

Leopoldo María Panero

Casa Batlló

Todo sale del gran libro de la naturaleza

A.G

# 40

pero el temor
no obstante
el temor debe arrojarse sobre la piel desgarrada
como alcohol/
que arda
oh! caladril
-que duela
bálsamo que se aplica sobre la hendija sonante
de la fragilidad humana
(la mía)

la vida
-hora de comprar otra-
tiene una ventanilla en el reverso
desde donde observar su caducidad
si cerrás la boca
que sea para ahogar el reclamo
para dejar de pactar con lo inmortal

yo tuve una burbuja de cristal
en donde nevaba sobre el dolor cada vez que la agitaba
/verán
yo se poco y nada del dolor
pero sí tengo una herida considerable
-aquí doctor-
y si no exigí mi pensión hasta ahora
no fue por heroísmo
fue por temor
otra vez el estúpido temor
de nuevo/
vanidad

la soledad
en definitiva/
si no es ella
que me absorba un agujero de color

y que arda también
que duela también ella
desde hace ya mucho tiempo que intuyo que mi voz
es demasiado aguda
pero ay! muy poco incisiva
y atención
que la vida es fiasco ya no acongoja a nadie
ajá!
la vida sigue siendo sueño/ puro sueño
pero por la mísera razón de que así es más arduo
decididamente más difícil
y si todo se va al fin bien al diablo
tan bien como se estila se retiran las cosas que amamos
entonces sí
entonces la vida se apiada de nosotros y nos permite
entender
en dos o tres semanas intensivas
la deliciosa gramática
de un idioma inventado

# 39

no hay por qué
el miedo es siempre igual
si aguzo la vista
esta ahí
como esos molinos que siguen girando
en la boca de la noche

no se dice terror
bah-
yo no le digo terror
digo miedo
o quizás diga temor
es lo mismo
si me detengo
ahí está
yo no se su secreto
y él sabe el mío integramente
y es que
ya no quiero
morirme

yo sigo
y él viene

le paso el brazo sobre
el cuello
y seguimos

Por qué no?

Otras vez Bonnefoy. En primer lugar porque lo estoy releyendo. En segundo, porque me gusta transcribir mis poemas favoritos. Teclearlos resulta algo así como estudiarlos de memoria, y de paso, los hago sonar. 


X

La vida, entonces; y de nuevo fue
una casa natal. En torno nuestro
el granero de encima de la casa arruinada,
el juego ligero de sombras en las nubes al alba,
y en nosotros ese olor de la paja seca
que quedaba esperándonos, nos parecía,
desde el último saco subido, trigo o centeno,
en la otra época sin fin de la luz
de los veranos tamizados por las tejas calientes.
Yo presentía que el día iba a apuntar,
me desperté, y aún me estoy volviendo
hacia aquella que a mi lado soñó
en la casa perdida. A su silencio
sean dedicadas, al atardecer,
las palabras que parecen hablar sólo de otra cosa.

(Me desperté,
me gustaban aquellos días que teníamos, días seguros
como va lentamente un río, aunque ya
sumergido en el ruido de bóvedas del mar.
Avanzaban, con la majestad de las cosas sencillas,
las grandes velas de lo que es quería que subiera
la humana vida precaria al barco
que extendía la montaña en torno nuestro.
Oh recuerdo,
ellas cubrían con los restallidos de su silencio
el ruido, de agua en las piedras, de nuestras voces,
y al frente estaría la muerte,
pero de ese color lechoso del final de las playas
por la tarde, cuando los niños
hacen pie, lejos, y ríen en el agua tranquila, y siguen jugando.)

de La casa natal, Yves Bonnefoy

(Las Tablas Curvas, Hiperión)

Yves B.

Un recuerdo

Parecía muy viejo, casi un niño,

andaba lento, crispada la mano

sobre un jirón empapado de barro.

Cerrados los ojos, sin embargo. Ah, ¿no es cierto

que creer recordar es el peor engaño,

la mano que toma la nuestra para perdernos?

me pareció, sin embargo, que sonreía

cuando pronto lo envolvió la noche.

¿Me pareció? No, desde luego, me engaño,

es una voz trizada el recuerdo,

se oye apenas, aunque nos inclinemos,

y, sin embargo, escuchamos, y tanto tiempo

que a veces la vida pasa. Y ya la muerte

le dice que no a toda metáfora.

The Usual Suspect

Soledad mexicana

Y soy un extraño sin felicidad
caminando las calles de México
recordando_
Mis amigos, se me han muerto,
mis amantes desaparecieron,
mis putas fueron proscriptas,
mi cama apedreada y sacudida
por los terremotos__ y no tengo
hierba santa para volarme a la luz
de las velas y soñar__ humo de autobuses
solo eso, tormentas de polvo, y las mucamas
que me espían furtivamente a través de un agujero
en la puerta, taladrado secretamente  para observar
las almohadas con que hacen el amor los masturbadores__
Yo soy la gárgola
de Nuestra Señora
soñando en el espacio
sueños grises -brumosos_
Mi rostro apunta hacia Napoleón
_______no tengo forma______
La libreta en la que anota las direcciones postales
está plagada de  "Que en paz descanse"
No creo en el valor del vacío,
me siento cómodo sin honor__
Mi único amigo es un viejo marica
que no posee una máquina de escribir
Que, si fuera mi amigo,
    Intentaría sodomizarme.
Queda algo de mayonesa,
una no deseada botella de aceite,
campesinos lavando el tragaluz,
       un loco con quien comparto el mismo cielorraso
       hace gárgaras en el baño contiguo
       unas cien veces por día__
Si me emborracho tengo sed
     _si camino mi pie se rompe_
     _si sonrió mi máscara es una farsa_
     _si lloro sólo soy un niño_
     _si recuerdo miento_
     _si escribo, ya todo fue escrito_
     _si muero, la muerte llega a su fin
     _si vivo, la muerte recién comienza_
     _si espero, la espera es más prolongada_
     _si parto, la partida ya no existe_
Si me duermo la dicha suprema es pesada
la dicha pesa sobre mis párpados_
_si voy a cines baratos me comen las chinches
No tengo dinero para cines lujosos
___Si no hago nada
      nada lo hace

Jack Kerouac

Traducción de Esteban Moore

εὐφορία

la poesía se sienta en el pasto

la vida de pie

la grama enfría los pies de la vida

y la euforia

muda como un gotón de savia 

recorre parsimoniosamente el tramo duacastella-olvido

más bien:

me abandona en seco

yo diría se suicida 

como quien se anticipa al rigor de los cometas

vino vio y se suicidó 

vanidad de vanidades

y la poesía se da cuenta

y mira de refilón   

la vida de pie

y yo de riguroso luto

entonces me saca de ahí con su voz de metralla

y me dice levántate y bla bla  

y cuando la poesía habla la vida trastabilla o se yergue

lo mismo da ya

porque bajo los fríos pies irredentos

la grama va tomando el delicioso color de la carencia

Los de lo oculto

Para que las palabras no basten es preciso alguna muerte en el corazón.

La luz del lenguaje me cubre como una música, imagen mordida
por los perros del desconsuelo, y el invierno sube por mí como la enamorada
del muro.

Cuando espero dejar de esperar, sucede tu caída dentro de mí. Ya
no soy más que un adentro.

Alejandra Pizarnik

Yves Bonnefoy - La Lluvia de verano

Les Rainettes, Le Soir

II

se demoraban, de noche
en la terraza
de donde partían los caminos, de arena clara,
del cielo innumerable.

y tan desnuda la estrella
ante ellos,
tan próximo aquel seno
de la necesidad de los labios

que se persuadían
que morir es simple,
rama apartada para el oro
del higo maduro

***

Ils s'attardaient, le soir
sur la terrasse
d'où partaient les chemins, de sable clair,
du ciel sans nombre

et si nue devante eux
etait l'étoile,
si proche était ce sein
du besoin des lèvres

qu'ils se persuadaient
que mourir est simple,
branche écartée pour l'or
de la figue mûre. 

Este lado de la verdad

para Llewellyn

De este lado de la verdad,

quizás tú no veas, hijo mío,

rey de tus ojos azules

en el país cegador de la juventud,

que todo está por hacerse

bajo los cielos indiferentes 

de inocencia y de culpa

antes que intentes sólo un gesto

con la cabeza o con el corazón,

todo se ha unido y disgregado

en la ventosa oscuridad

como el polvo de los muertos. 

Lo bueno y lo malo, dos maneras

de andar entre tu muerte

por este mar triturador,

rey de tu corazón en los días ciegos,

vuelan como el aliento,

van llorando a través de ti y de mi

y de las almas de todos los hombres

hacia la inocente oscuridad

y la culpable oscuridad

y la buena muerte y la mala muerte

y por fin en el último elemento

vuelan como la sangre de los astros, 

como las lágrimas del sol, 

como la semilla de la luna,

basura y fuego, en el bullicio volador

del cielo, rey de tus seis años.

Y el deseo perverso

bajo el origen de las plantas, 

los animales y los pájaros,

del agua y de la luz, de la tierra y el cielo,

desaparece antes de que te muevas,

y todos tus actos, todas tus palabras,

cada verdad, cada mentira

mueren en un amor que no juzga. 

Dylan Thomas

# El último poema que imprimí

A LINDSAY

Vachel, salieron las estrellas

ha atardecido en la carretera del Colorado

un auto se arrastra despacio por la pradera

en la luz mortecina resuena el radio con un jazz

el vendedor destrozado enciendo otro cigarrillo

en otra ciudad hace veintisiete años

veo tu sombra en la pared
estás sentado con tus tirantes sobre la cama

la sombra de la mano levanta una pistola sobre tu cabeza

tu sombra cae sobre el piso

Allen Ginsberg

Paso de baile

o El Mayo Frances

Silencio al fondo

con pocas palabras
puede escribirse todo
pero al escribir todo
algo se borra

lo comprendemos por
el vacío que aparece
y su tajo
donde
—como una mano que
saluda al ausente—
hundimos la lengua.

Alejandro Schmidt