Yves Bonnefoy - La Lluvia de verano

Les Rainettes, Le Soir

II

se demoraban, de noche
en la terraza
de donde partían los caminos, de arena clara,
del cielo innumerable.

y tan desnuda la estrella
ante ellos,
tan próximo aquel seno
de la necesidad de los labios

que se persuadían
que morir es simple,
rama apartada para el oro
del higo maduro

***

Ils s'attardaient, le soir
sur la terrasse
d'où partaient les chemins, de sable clair,
du ciel sans nombre

et si nue devante eux
etait l'étoile,
si proche était ce sein
du besoin des lèvres

qu'ils se persuadaient
que mourir est simple,
branche écartée pour l'or
de la figue mûre. 

Este lado de la verdad

para Llewellyn

De este lado de la verdad,

quizás tú no veas, hijo mío,

rey de tus ojos azules

en el país cegador de la juventud,

que todo está por hacerse

bajo los cielos indiferentes 

de inocencia y de culpa

antes que intentes sólo un gesto

con la cabeza o con el corazón,

todo se ha unido y disgregado

en la ventosa oscuridad

como el polvo de los muertos. 

Lo bueno y lo malo, dos maneras

de andar entre tu muerte

por este mar triturador,

rey de tu corazón en los días ciegos,

vuelan como el aliento,

van llorando a través de ti y de mi

y de las almas de todos los hombres

hacia la inocente oscuridad

y la culpable oscuridad

y la buena muerte y la mala muerte

y por fin en el último elemento

vuelan como la sangre de los astros, 

como las lágrimas del sol, 

como la semilla de la luna,

basura y fuego, en el bullicio volador

del cielo, rey de tus seis años.

Y el deseo perverso

bajo el origen de las plantas, 

los animales y los pájaros,

del agua y de la luz, de la tierra y el cielo,

desaparece antes de que te muevas,

y todos tus actos, todas tus palabras,

cada verdad, cada mentira

mueren en un amor que no juzga. 

Dylan Thomas

# El último poema que imprimí

A LINDSAY

Vachel, salieron las estrellas

ha atardecido en la carretera del Colorado

un auto se arrastra despacio por la pradera

en la luz mortecina resuena el radio con un jazz

el vendedor destrozado enciendo otro cigarrillo

en otra ciudad hace veintisiete años

veo tu sombra en la pared
estás sentado con tus tirantes sobre la cama

la sombra de la mano levanta una pistola sobre tu cabeza

tu sombra cae sobre el piso

Allen Ginsberg